Бывает так, что весь день состоит из мелких пакостей: проехавших мимо автобусов, разбитых коленок, неотвеченных писем… Когда люди в ответ на твою улыбку кривят губы в усмешке, в обреченном на успех деле вновь вылезают нелепые препятствия, и, вместо того, чтобы сбежать в парк за последним теплом, ты вынуждена сидеть дома и ждать слесаря.
Такие дни – не черные и уж точно не белые – хороши лишь тем, что имеют свойство заканчиваться. Но прежде они тянутся, с наслаждением садиста накачивая тебя своей серостью, убеждая в собственной посредственности. Что, что может быть хуже, чем знать, что ты плаваешь на поверхности в этом городе, пахнущем фекалиями и старыми людьми, и у тебя нет сил ни взлететь, ни утонуть.
Завтра. Я люблю завтра. За то, что оно несбыточно, за то, что полно надежды. Завтра мои друзья вспомнят обо мне, синее небо зажмурит глаза, и кто-то далекий, но очень родной подумает обо мне с таким теплом, что моим щекам станет жарко.
А сегодня… Пустая ты, и нет в тебе искры божьей.